Ты идешь по пустынным улицам маленького городка и свет фонарей освещает твой путь. Тебе хочеться спрятаться от этого постоянно живущего и приследуещего мерцания. Спрятаться от этих кукольных домов и уйти от этих чуждих тебе душ в гостинных этих домиков.
Но не смотря на своё желание эти домики уже стали твоей жизнью и ты не можешь... тебе сташно что-либо менять. Ведь здесь... среди этих пластиковых душ у тебя есть будущее... Ты проживёшь всю жизнь как кукла, но у тебя в кармашке будут шелестеть бумажки.
Ты откажеся от любви, сама себе разбивая сердце, которая будет для тебя всем. И ты откажеся от дыхания, лишь пытаясь вздохнуть, но зная, что никогда не получиться. Откажешся... И ты хочешь закричать, сказать: "Когда прийдёт время заставьте меня умолкнуть! Заставьте сделать шаг!". Но не закричишь, ведь некому будет тебя остановить.

Ты идёшь и вспоминаешь пластмасовые бездумные лица иногда появляющиеся на улицах этого города. Это город заставляет людей умирать? Впрочем, какая разница. Иногда сюда приходят люди, но через некоторое время они тоже становятся куклами, предавая тебя в тот момент, когда начинаешь верить, что ты не одна. Предают и уходят к куклам, превращаясь в ещё нескольких таких прекрасных, таких на первый взгляд, идеальных, но пустых или сгнивших внутри кусочков пластмасы. А иногда.... ты сама идёшь к куклам, пытаясь пробудить в них человека. Но никогда, никогда не можешь. И расстраиваешся, когда они выкидывают тебя... Как... Как куклу...

Ты идёшь и хочешь спрятаться, но нету в этом городе места где можно заблудиться, нет. Ты хочешь одиночества и так страшишся его. Тебе ненависто общество кукол, но так страшно... страшно.. страшно.... Почему страшно? И ты качаешь головой, отвечая самой себе: "Не знаю".

А что там? Измениться ли там что-нибудь? Среди этих вовсе не кукольных домов. Другие ли там люди? Куклы ли там? И ты вспоминаешь... Вспоминаешь. Нет, конечно различия есть... Там куклы? Возможно... но их жестокость не утончена.... Не такая красивая как тут... Восе не сказочна... Может это признак человечности? Как знать... Но и там выкидывают кукол. Может в них можно нащупать человека? Но и там не будет искренних улыбок, искренних сердец.

И ты начинаешь понимать, что что-то не так не с ними, не они куклы. А кукла ты. Ты создала свой маленький кукольный мирок у себя в голове. Или наоброт... ты слишком живая для этого потухшего мира. Но тебе не будет места ни тут, ни там, ни где-либо. Возможно лишь там, за белыми стенами, в белых комнатах и у людей с улыбками на лице или безумством во взгляде ты сможешь найти ту жизнь, которую так мечтала отыскать. Но ты идёшь по пустынным улицам, освящеными фонарями. Ты идёшь на встречу человеку, который опоздает и никогда не полюбит. Идёшь... Зачем ты идёшь? Чтобы услышать слова которые, чем-то отличаются от тех кукольных слов, но от этого не менее чужды? Что бы почувствовать прикосновения и понять, что твоя кожа не пластиковая? И что бы почувствовать боль...


Но кто создал эту душу?
Где тот, кто породил безумца?